Uma dor silenciosa me tocou essa manhã. Acordei silenciosamente abatida. Olhos distantes, mãos desencontradas. Não consegui pentear os cabelos, que revoltos, ainda sentiam as tuas mãos a assanhá-los.
Seria fácil procurá-lo por perto. O seu cheiro ainda impregnara as minhas mãos, o meu corpo, o meu pensamento. A sua respiração ofegante no meu ouvido parecia um grito na noite. Era tão fácil te encontrar em mim, bastava que me tocassem e sentiriam o teu perfume ainda no meu, e a tua boca ainda na minha.
Arrastei-me sobre a cama. Revirei os lençóis estranhos sobre ela. Os travesseiros caíram no chão procurando-o, enquanto as nossas sandálias ainda estavam juntinhas, ensaiando outras caminhadas felizes uma ao lado da outra.
Levantei
Não dormimos a noite toda. Ele me embalava nos braços e depois me demolia em pedacinhos de saudades que ia marcando em mim com os dentes sempre tão afoitos. Era ele traduzido em silêncios que violava a solidão dos meus desertos e noites frias.
O seu suor, repousando sobre mim, matava a minha sede e me enchia o pote das dores e desejos indecifráveis.
Por que amar era tão esquisito? Vi-o chorando baixinho enquanto arrumava os sonhos pela madrugada.
Eu ficaria acordada, se ele pedisse. Mas adormeci embebida em suas lágrimas e eis-me aqui agora, completamente perdida.
Talvez não tenha ido tão longe. Suas asas ainda repousam sobre a cadeira da sala.
Dira Vieira
Todos os meus dias são cinzas
Era um dia cinza, como os outros dias cinzas que se arrastavam sobre as suas costas. Estava cansado. A pele branca como a neve, ressentia-se de dias azuis para aliviar o cansaço das palavras que não saíam de dentro da gaveta e ficavam fazendo um barulho insuportável à noite, quando todos dormiam.
Abriu a janela logo cedinho, quis uma lua diurna, um cheiro doce de ervas no quintal, passarinhos que cantassem, algo assim, retrato vivo de algum conto de fadas. Como pode um físico pensar assim?
Na cabeça, a imagem dela que não lhe abandonava um minuto sequer no dia cinza. Meiga, destoante de sua correria, a metafísica das letras se confundia com o cheiro dela perfurando o seu pensamento o dia todo.
Impossível parar de pensar. Fechou a janela, desligou a vida e dirigiu-se para o sétimo andar a passos largos e decididos. Outros tons precisavam ser experimentados. Outras luzes. Matizes que se misturavam na sua cabeça na impossibilidade de ir buscá-la seja lá onde ela estivesse.
Chegaria à meia noite, não num cavalo branco, como ela imaginava, mas na sua moto Harley, capacete daqueles abertos, nada parecido aos filmes de cinderela. Bateria na porta. Esperaria ela a abrir não a multidão dos contrários que impedem todos os seus sonhos. Mostraria-lhe seus defeitos, cantaria para ela alguma música linda e a beijaria no meio da porta, antes que ela pudesse pronunciar qualquer palavra.
Se a tivesse conhecido numa fila de banco, de supermercado, no meio do trânsito estressante e agitado de São Paulo. Poderia parar seu carro ao lado do dela, ensaiaria um olhar sedutor e trocariam telefones. Tudo ilusão. O amor não define lugares, nem hora, nem dia, nem escapa-nos como uma melodia que cantarolamos sem querer.
O amor, esse vem sem pedir licença, e torna os dias assim, meio cinzas, mistura de todas as cores, nessa manhã sem graça. Melhor desistir. Melhor acovardar-se debaixo da mesa das nossas inseguranças e desistir de voar, como todas as palavras que eles disseram um ao outro, um dia.
Voltou do meio do caminho. Correu para o escritório, abriu a gaveta aos prantos e soltou a poesia que aprisionara por tantos dias. Felizes, elas preencheram o ar com uma dança sensual que o inebriou. Eram rimas, tons, semitons, frases, figuras de linguagem saltitando entre os livros, a escrivaninha.
Viu quando a sua amada saltou no meio delas e se fez presente em sua tristeza, invadindo o ambiente e a sua alma, fazendo uma grande ciranda com a sua tristeza.
Era um dia cinza, como todos os dias sem ela. E agora, um cinza de todas as cores. União perfeita que o fizeram feliz naquela manhã que passou a amar o cinza que já não era de impossibilidades, mas de prazer ao vê-la bem próximo fazendo de si, sua poesia mais linda. Nunca mais odiaria os dias cinzas, era só abrir as gavetas, onde aprisionava a poesia e soltar as palavras ensinando o amor a voar.
Dira Vieira
Foto: Pedro Gomes (El Matador) 1000 Imagens
Trocas Simbólicas
Ele a via azul, desses azuis-piscinas de descanso de vista. Quando ela passava, ele respirava fundo, fechava os olhos, mordia os lábios... sonhava colorido.
Ela o via verde. Um verde claro de mar calmo, deserto, fim de tarde, praia limpa. Tarde esperando lua cheia, estrelas na quase noite, aninhando-se em seu céu da boca.
Eles se encontraram na maré baixa, fim de tarde, parada de ônibus (nesse tempo de lua cheia eles ainda não tinham computador), vontade de correr para casa e descansar sob algum lençol macio.
Foi amor à primeira vista quando esbarraram na subida do ônibus. Olhares se encontraram, sorriso tímido. Ele sentou primeiro, ela senta depois. Paisagens passando na janela, o cheiro dela invadindo o nariz dele, trocando odores com suores de operários saídos das fábricas.
Não deu outra. Duas semanas e eles ensaiavam a marcha pré-nupcial, misturando suas cores numa paisagem viva.
Ela entrou de lilás, ele entrou de vermelho. As cores fazendo festa em cena tão anormal. Ele abriu uma caixa. Ela estendeu as mãos. Ele disse que a amava. Ela disse que seria dele para sempre. Eles trocaram sonhos, alianças cor-de-rosa, beijos molhados, chocolate em barra, café na cama, cinema fora de hora, pipocas, vinhos, CD de Jobim, dieta da lua, perfume francês.
Ele chegou tarde. Ela fingiu dormir. O dia amanheceu cinza, e ele a olhou na mesa da cozinha. Achou que ela estava pálida. Ela o viu branco gelo.
Choveu muito naquele dia. Ela disse que ele fedia. Ele disse que ela tinha mau hálito.
Ele comprou um computador, eles dividiram horas de náufragos. Nunca mais trocaram juras de amor.
A proteção de tela dela guardava seus segredos laranja. A proteção de tela dele, cheirava a noites insones. Eram assim todos os dias, até que a morte os separou. Um vírus mortal os deletou.
Dira Vieira
São João
Deixa-me que te grite o nome, como brisa suave no meio desse turbilhão. È tarde, ouço barulho lá fora e sinto um frio de espaços vazios que me invadem, emoção à dentro à tua procura solene. Deixa, só mais uma vez, deixa. Eu grito e juro, ninguém vai nem ouvir.
Fogueiras queimando lá fora. Bombas, fogos. Luzes por todo o lado. Mas apenas a tua imagem queima na minha memória como fogueira que se acende depois da hora. Arde, queima, choro pelos cantos dos olhos. A fumaça ardendo nos olhos, a lembrança amargando no peito. É a tua boca, emoldurada no papel crepom das bandeirolas de São João.
Vou ao meio da rua para escapar dos monstros que moram debaixo da cama. Lembranças, mãos que acenam, e ficam paradas fazendo caminhos e trilhas entre as minhas lágrimas. Tuas trilhas ainda estão em carne viva.
Vôo solitário e nu. Pau de sebo, bandeirolas, pessoas vestidas à caráter e o teu amor, Lampião vestido de cangaceiro fazendo pousada na minha rua e à minha sombra, como se fosse fácil se livrar de mim.
Abro a máscara. Contemplo o rosto na bacia de água colocada na fogueira. Nem o teu nome e nem o meu. Fantasias poéticas de asas de cera. Teu amor derrentendo todo sobre mim, borrando o meu batom vermelho de saudades. Beijos de festim. Desejos feito pólvora socados sobre a arma de risos suspensos pelo medo.
Faz frio. E a fogueira dessa saudade só aumenta a ilusão de que dias melhores virão e possamos queimar essa palavra não cumprida, os sonhos não revelados e a tua mão furtiva e imperceptível, arrancando minha alma com os espinhos das flores de nossos silêncios diários.
Mais frio. Estendo as mãos à fogueira e te exorcizo para nunca, sempre mais.
Dira Vieira
A menina olhando o Mar 
Olhava o mar dar voltas à sua frente. As ondas iam e vinham, numa dança de congraçamento. Parecia que o mundo ensinava os primeiros conflitos à menina. Ela olhava intrigada com tamanha beleza, ali, pela primeira vez conseguindo equilibrar-se sobre a areia do mar.
Seus olhos, distantes no infinito, tentavam compreender aquele mundo de águas à sua frente. E o mar, carinhoso, quebrava antes de tocá-la com medo de assustá-la quebrando o encantamento da menina vendo o mar. Braços abertos tentando conter o mundo que tão delicadamente silencioso a recebia nesse dia.
Suavemente, o mar passava os seus braços lentamente ao redor da menina, que extasiada, olhava a onda gigante se transformar em espumas diante dos seus pés. Seria assim ao longo da vida, como bem demonstrara o mar. Os grandes monstros sempre se transformam em espumas aos nossos pés quando ousamos enfrenta-los.
O mar ensinava à menina e o seu semblante olhava quieto, ensinando aos que passavam e paravam para ver a cena. O seu silêncio diante do mar, era uma troca de ensinamentos, escutava as ondas, grandes braços a segurá-la, mostrando o caminho que um dia teria que trilhar.
A menina olhava o mar. O mar abraçava a menina e o mundo parava encantado à sinfonia de entendimento entre o seu silêncio e do mar, que apaixonado, ensinava a menina a sonhar.
Desnudando a terra
O cheiro forte ficou impregnado em suas mãos, pelos seus dedos, dentro das unhas. Cheiro de terra molhada, pronta para o plantio de tanto tempo sendo moldada, arada, adubada para que finalmente pudesse eternizar sua semente. Não era uma terra comum, nem o seu objeto de sobrevivência. Era A terra, não uma terra qualquer, a sua terra. E as suas poderosas mãos bem sabiam dos caminhos que percorriam.
Todos os dias, amanhecia com o firme propósito de tocar a vida pra frente. O suor do rosto no ar-condicionado, era a prova de quanto aquela terra, molhada requeria de suas forças, dia após dia, quando o tempo esquecia-se dos dois.
Suas mãos ainda continham o cheiro dela. A lembrança dos dias de sol quente, chapéu na cabeça, origem e fim numa mistura quase natural, não fora a loucura de pensar o dia todo em como não sair dali, homem e terra entrelaçados, numa cumplicidade sutil.
Arava a terra todos os dias, nas palavras, adubo de cheiro indescritível jogado sobre a relação, corpo e alma numa mistura de massa e vida. Carinhos mútuos, terra x homem, homem x terra. E ela sabia de como ele a queria, nua, suprema, toda sua.
Dança de acasalamento sob o céu de concreto armado. Porões de angústia, prazer de mexer e revirar o húmus numa infinita dança no espelho. Dança de lobos, alcatéia faminta, terra recebendo o leite, a alma, a inspiração do homem. Um para o outro, num jogo de sedução inconsequente. Ela era sua, ele era dela. Como o homem e sua terra.
Quando ele vinha, ela se alegrava, abria os seus próprios sucos sobre a pele e esperava as mãos do seu dono, que a acariciava sem pressa, com as mãos, ferramentas e as palavras como água preparando-a para receber a sua semente no tempo oportuno.
Ele a remexia, vasculhava, afundava dedos dentro dela, terra molhada e propícia, sob a chuva seródia a mágica daquelas mãos tão certas da geografia desnudada.
Em tempos de seca, o homem sentava ao lado dela, chorava para que suas lágrimas continuassem regando a sua terra, alma escancarada e árida, de desertos sem luas.
Ele agricultor, de mãos fortes, de desejos nítidos, a tocar a terra, como quem toca o céu, numa mágica muda, de quem vem dela e de quem vai voltar para o seio dela, a terra, seca de sua companhia.
Ela, terra úmida de chuvas de carinhos, esperaria pacientemente pela mudança de luas, e alimentaria suas ervas a proteger seus sulcos para que, no tempo certo, pudesse receber suas sementes, solo fértil, e produzir os seus botões, frutos e flores a completar o ciclo: homem, terra... um só, cúmplices, em dias de espera e dor.
Cheirou as mãos mais uma vez, fechou os olhos, pensou nela, o gesto da terra molhada a esperá-lo, lua após lua, suportando os desertos, as ausências, o choro nas partidas e o riso das voltas. Cheiraria os dedos quando quisesse lembrar sua terra, molhada. O cheiro estaria alí, para sempre em suas memórias. Cheiro de vida sobre lençois de seda.
Dira Vieira
(Desculpem a demora da postagem, estou temporariamente sem Computador - ossos do ofício.)
Cai o sono
na pálpebra da noite
enquanto não vens
vou contraindo músculos e pensamentos
e te invado faceira
mas sei, por fim
que ao te tocar a alma
e te lamber
a face da noite,
vou amanhecer melhor:
viva para outras ventanias.
É noite e te desejo desenrolando papel de bombom. Parece que as noites trazem em suas horas, o desejo que se instala no nosso peito. A saudade, essa vontade querendo vir, olhos que se fecham em ti, ilusões de vôos perenes.
Minha boca resseca. Meus olhos se enchem de luas e tempestades furtivas que se estranham pelos transeuntes sempre tão alheios às minhas angústias. É como ficar na rampa de embarque, vendo o outro partir longe, enquanto ficamos sozinhos, voando baixinho, solitariamente.
Preciso amanhecer antes que me faltem lágrimas. Manter a imagem viva, imaginar que outros pássaros voltem e te tragam nas asas, para que eu continue a regar meus jardins de esperança, abismos fortuitos: o teu amor, que me corrompe, em pescarias de ilusões terrestres.
Preciso viver para outras ventanias. Catavento preso na calçada. Sinais de alerta na boca da noite. Teus dentes cravados, morte da sonhos que não vivem sem ti. Estou em favor do vento, para onde me levar, eu vôo.
Escrito por Melzinha às 10:11 PM
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