Ele gritou, ela gritou.

Ele disse o que não devia,

ela ouviu e custou acreditar.

Ela calou, ele sofreu.

Passaram a dormir de costas um pro outro

o amor escureceu

e o chão se abriu.

Maria,

Escrevo essa carta com o peito doendo. Li as suas, tremi, acho que senti o chão sumir. Ainda estou zonzo. Olho a tua boca encostada no vidro do retrovisor do carro. Você ainda sinaliza um eu te amo, quando emparelhamos os carros no sinal vermelho. Sua mão acena, eu faço cena para não enlouquecer.

Não é fácil. A tua boca parada em frente a minha. O desejo de ser terra, com o teu corpo escorrendo sobre o meu como os rios e mares que juntos percorremos tantas vezes, barco prestes a naufragar e o nosso amor resistindo às tempestades do cio.

Teu amor é um sopro de vida, não me deixes. Deixo-me corpo inerte na calçada, olho o relógio, agito-me dentro de mim, sei que não virás. Volto silenciosamente pelas ruas escuras. Os teus fantasmas e os meus ainda nos fazem companhia, eu sei, tu já me dissestes.

Agora estou só, diante de ti, caneta na mão, ensaiando uma carta, lendo-a na frente do espelho para te impressionar. Não sei se consigo, meus silêncios te deram coragem de ir embora. Teu amor é fio de esperança nessa estrada de luzes apagadas e sorrisos poucos.

Imagino como estás, cabelo ao vento, tomando banho de chuva. Eu sei que choras quando fechas os olhos e pensas em mim, mas nunca entendi que as mensagens que li do teu corpo eram apenas uma dança louca do acasalamento, de fêmeas em desespero. Teu amor me desespera, Maria. Tua aflição me incomoda.

Era eu o seu alvo. O ventre dançando, os véus encobrindo os seus apelos. Boca que escondias dos meus desejos. Moça bonita que me cativou pelos olhos desnudos sob a lua de João Pessoa.

Perdoe-me Maria. A última carta que te escrevi doeu mais em mim que em ti, acredite-me, e se eu pudesse mudaria tudo. As palavras, os sonhos, os desejos atendidos, as palavras que te disse, os planos, as maquetes sobre a mesa, nossas loucuras às margens do Sanhauá, com os mosquitos machucando o teu braço.

Nunca mais esquecerei teus beijos. Nem tua angélica imagem de menina inquieta. Olhar imperativo, cheiro de menina doce, maçã verde exalando a inquietante fome de viver.

Ensina-me agora, como viver sem ti, se tantas vezes, acostumastes-me a esperar os teus beijos fortuitos, descarados, em público, desvendando o nosso amor infantil e lúdico sobre a chuva forte.

Mãos dadas com o vento, desafiamos as águas e nos abrigamos em cada sombra a fim de provarmos um do outro, como loucos. Tua boca nunca cansada da minha.

Preciso ir, Maria. Perdoa a pressa, perdoa te deixar voando sozinha, é que por vezes, esqueci que o combustível de teus sonhos eram as minhas mãos sempre tão ávidas das tuas.

Beijo-te agora, Maria. Despedaçado, aflito, sem saber que passo dar de agora em diante, sem saber exatamente porque sempre temos que ir, e deixar o outro esperando atrás. Não olhes para trás, Maria. Se olhares, verás um homem de pedra partido sumindo na estrada, rasgos de sangue cru nas marcas do asfalto. Te liberto, e me prendo a ti. Homem sem alma, preso às amarras do tempo e das raízes de outros quintais. Não olhes para trás, Maria. Não sofras. Imaginas que quando a boca da noite chegar, te beijará sublimemente, boca de sonhos e luas e me tocarás as estrelas expandidas, minha alma.

Te amo, Maria.

Teu.

(Dira Vieira) 

Foto(The day after): Adriano Costa (1000Imagens)

Chuva com pressa 

O carro ia em alta velocidade, cortando o vento e outros carros que apareciam na frente. Colocou a mão direita para fora enquanto simulava pegar o ar e o deixava escapar suavemente. Fechou os olhos. Outro dirigia, mas ela era quem voava.

No carro, João Bosco cantava Corsário, combinando com o vento que tocava violentamente em sua face e tinha pressa. Era como se percebesse que o mundo todo continuava girando, enquanto ela, tentando pegar o sol com a mão, mergulhava em seus silêncios profundos.

Chovia. Ela sorria tentando conter as lágrimas que se misturavam aos pingos fortes de chuva que entravam faceiros pela janela aberta. É chuva, respondera a alguém que a julgou chorar. Ela ria (quando chovia por dentro), e as palavras ditas na carta escrita na noite passada ainda fazia grande estrago dentro dela. Trincou os dentes com força, mordeu o lábio inferior a fim de conter a rebeldia de palavras que diziam sempre o que ela tentava esconder.

Repreender os sonhos não era fácil. Para isso, era melhor continuar acordada, voando sem rumo, mergulhando no sonho alheio. Negar o óbvio, como poderia?

Outro guiava, mas era ela quem sonhava o seu sonho de Dulcinéia.

Chuva mais forte. Vontade de dizer não vá, mas sabendo que não se pode conter o curso dos rios, nem o curso natural das coisas que existiam antes dela, desde a fundação da terra.

Esperaria a palavra mágica. Retocaria o batom borrado e continuaria molhando o rosto, para disfarçar o choro no riso e as lágrimas em gotas curativas de chuva. O tempo não pára. E já não podia pousar em sua terra firme. Esticara mais a mão direita como tentáculos a desnudar o vento, faminta e nua.

O carro continuou correndo... Queria poder ouvir a palavra transformadora de todas as lutas: Volta! Vem! A imperativa ordem da vida. Contrariando todos os códigos da razão, do correto, do devir, do imponderável.

Volta! E ela voltaria feliz e plena para mais uma revoada de encantamentos.

Dira Vieira

O silêncio da madrugada era assustador. Alguém respirava ao longe. Sentia o ressonar. Sensação de pânico, abandono, torpor. Os olhos, esbugalhados, procuravam alguma resposta no teto branco. Ouvia até mesmo a respiração pesada de alguém na casa vizinha. Um homem.

Lembrou-se da arma apontada para a sua cabeça. A vida passando diante dos seus olhos, como um filme. Passado, presente...o que viria depois? ─ Comece a rezar! A ordem veio brusca a tomar-lhe a atenção.

O homem ao seu lado, parecia não entender o que se passava. Tinha medo do próprio medo. Medo de suas reações. Ouvia o barulho dos carros de polícia ao redor da casa. Estava cercado. Sua vida cercada por carros de polícia, seus sonhos, sua emoção. Não teria a menor chance de sair vivo dali. Ela, a refém dos medos do homem, não conseguia imaginar uma palavra sequer de reza. Um branco total se instalava dentro de si. Balbuciava alguma coisa. Tremia. Estava imóvel com a arma apontada para a sua cabeça. ─ Entregue-se! Gritava alguém no megafone.

A cabeça dela girava. O cano frio do revolver acariciava-lhe a pele. Seis longas horas. E agora, em minutos, sentiu o corpo do homem ao seu lado cair inerte no chão. Não sabia se gritava, parecia sem vida. O corpo caindo ao seu lado...a sua vida caindo com ele.  Olhos esbugalhados olhando para o teto branco e a sensação de que o mundo inteiro caiu com aquele corpo estendido ao seu lado. O homem parecia jovem. Provavelmente de família boa. Não parecia alguém sem estudo. Falava um bom português. Tinha coordenação, ritmo, diria que tinha melodia na voz. Seu timbre era de alguém que tinha cultura. Não entendia como alguém como ele estaria metido nisso. Mas agora, era apenas um corpo inerte aos seus pés. E ela nem compreendia.

Flashes iluminaram a sala. Seu ventre, sua alma expostos na primeira página. Poderia voltar no passado por exemplo, e imaginar-se como teria chegado até ali. Um corpo caído ao chão seria apenas o começo do seu desespero. Sofia, seu nome era soletrado aos jornalistas. O sonho de Sofia. Seu próprio nome ecoando no seu pensamento. Sofia. Apenas uma estatística nas páginas policiais. O que será que tinha exatamente acontecido?

Virou-se lentamente. Sentia calor. Mexeu os pés. Virou o corpo na esperança de sentir-se viva. Parecia que sim. Ouvia vozes de desconhecidos. Quem poderia ser essa gente? Examinavam o quarto, vasculhavam gavetas, armários, tiravam impressões digitais.  Parecia um daqueles filmes que via no cinema. Mas não via o mocinho. Seria o bandido, o corpo estendido no chão?

Onde estaria a sua voz? As pessoas olhavam, batiam fotos, tocavam em suas mãos. Verificavam seu pulso. Do torpor, passava ao desespero. E não tinha mexido os pés? Claro. Até conseguiu virar-se. Havia sido assim a vida inteira. Raramente conseguia que alguém lhe desse atenção. Morava sozinha, ela e um computador bastante antigo. Era o seu único amigo. O companheiro inseparável de todas as noites. Ficava por horas à frente do monitor, tentando conversar com alguém. A frase que mais lia era: "como está vestida?" Ela ria solto. Imaginando a cara de quem fazia aquela tão batida pergunta. Era a mesma do conteúdo de: de onde tc? Como você é? Era engraçado. As pessoas tentavam criar fios que pudessem descrever quem estava por trás do monitor. Como se isso pudesse ser possível. Ela mentia....ah...como mentia. Mentia solto...por compulsão. Poderia ser tudo o que quisesse, mas não era nada.

Mortadela, um gato de rua que adotou, pulava no teclado, jogava-se na frente dela, enquanto, solitária, entediada com a noite, procurava alguém pra falar. Varava noites tentando estabelecer contatos com alguém do outro lado do mundo. Parecia que as pessoas haviam perdido a noção da realidade. O mundo virtual era o único mundo real em que habitava. Através daquele mundo, poderia estabelecer mundos paralelos. Um dia foi adolescente, no outro, desempregada. Não tinha parentes nem aderentes, e por vezes, foi uma esposa insatisfeita a procura de carinho. Ah...personagens que a fizeram por vezes bolar de rir na frente do monitor. Dispensava qualquer convite para sair na noite para estar colada ao computador. No outro dia, chegava no banco com olheiras e um cansaço visível e quase incontrolável. Mas era feliz assim. Navegava por chats e chats em busca de companhia. Encontrou príncipes, sapinhos adoráveis, amigos sem face.

Ouviu um barulho subindo as escadarias....barulho de pessoas subindo apressadas. Pessoas falavam, reclamavam, gritavam. Não entendia o que eles diziam. ─ Peguem-na. Mais flash iluminava o ambiente. Fotografias do seu medo de não acordar.

─ Podem sair. Levem os corpos para o IML. Procurem por parentes, testemunhas. Tentem levantar dados sobre a vítima.

Uma porta fechou. Porta de carro. Lembrou-se de ter aberto para o entregador de pizza. O homem que não a ensinou a rezar. Agora tudo fazia sentido. O sonho fazia sentido, as horas na frente do computador, não faziam sentido. A tentativa de gozo solitário compartilhado pelo monitor e palavras que se formavam alí na frente. O sonho sendo levado numa caixa de latão. A solidão se esvaindo nos flash dos jornalistas. Agora não tinha mais jeito. Abriu seu mundo, como uma página, e agora ele era invadido por um vírus real. A sua vida se deletava lentamente, enquanto a porta se fechava. Continuava sozinha, como a vida toda. No momento, apenas o entregador de pizza poderia acompanhá-la nesse caminho sem volta. Cansada, o corpo pesado entregava os pontos. Não fechou os olhos, desconfiava que não poderia abri-los novamente. Estava bem, apenas cansada, prestes a se desligar da vida. Abriram a porta do carro. Fechou os olhos. Despediu-se da vida, como quem aperta um interruptor de luz.

Quem sabe quando desligasse o monitor, acendesse a luz do sol invadindo a sala. Talvez fosse tarde, ou cedo demais para bater asas e voar, aos braços do Cristo, que passivamente estendia-lhe os braços pela janela da sala de lá do Corcovado.

Retrato falado

Prefiro-te sol

a tua incandescente imagem

na parede do óbvio

feito natureza morta

as minhas maçãs

te denunciam

manhã após manhã

e na minha face

delineias

tuas vontades.

Nas manhãs que se seguiam à tua ausência, passava horas na frente do espelho tentando apagar as tuas marcas no rosto. Cada ruga, cada sinal, era uma lembrança, uma palavra, um sorriso amarelo, a tua lembrança exposta como tatuagem sobre a cor do meu batom.

Os cremes, o pó, a maquiagem antiga, só realçavam na minha pele, o amor vivo na memória, impossível de ser apagado, repaginado, redirecionado.

Ousava outras cores de batom, outras silhuetas na sombra do quarto daquele hotelzinho de quinta à beira da estrada. Outros perfumes, diferentes do teu, outros tons de cinza, outros marrons, outros sinos racionais que se formavam na minha mente quando o via em mim, tatuado no espelho do quarto.

Viver não era um ato solitário, li isso tantas vezes no seu caderninho de contas. Tu colocavas alí todas as palavras novas, que ias aprendendo para depois dizer com cara de grande importância. A meiguice estampada nos fios brancos, caídos sobre a face, de tua sensualidade de menino adulto.

Há algumas horas que estou à frente desse espelho. E como antigamente, ainda tento apagar das maçãs do rosto, o rubor de imaginar-te meu, esparramado sobre a cama, como lençol de seda, onde deito e sobrevivo aos meus desertos diários, mergulhada em teus abraços macios, nos quais me eternizo e te ressuscito, em pequenas decisões de te amar em cada mudança de lua, preservando as marcas, lembranças pro resto da vida.

(Foto de A. Brito (Site 1000Imagens) http://thousandimages.com)

Das razões de todas as Marias

Saí de casa sem pretensão de voltar. Uma confusão. Um dia frio, como todos os outros dias frios que se arrastavam diante de mim. Arrumei a casa, coloquei uma roupa qualquer. Eu não sou alguém de grandes dotes físicos. Sou apenas mais uma Maria entre tantas e tantas outras Marias, com um monte de sonhos dentro da cabeça impulsionados pelos ventos das vontades insatisfeitas. Não sou perfeita.

Peguei o primeiro ônibus que passou na rua. Nem sei onde daria. Desci no Shopping onde as pessoas andavam de um lado para o outro como se a vida fosse uma passarela de vaidades. Quanta solidão. Quanta vontade afogueada no peito. Na praça da alimentação, enquanto pegava meu milk shake de morango e um McCheddar, vi-o sentado numa mesa comendo a mesma coisa que eu. Dentro de mim, um mundo de falta de intenções se misturavam á beleza que vi do seu olhar. Não era um homem de grandes atributos, como eu. Mas tinha um brilho no olhar que só a sensibilidade dos dias frios e noites insones poderiam perceber. Seus olhos eram labirintos sem fim tão familiares que me paralisava ao mesmo tempo que me sentia em mim, em casa.

Pedi para sentar, dissemos algumas frases simpáticas. Expliquei-lhe da minha incapacidade de comer sozinha e rimos juntos. Foi uma eternidade o momento em que olhávamos um ao outro. Ele Edu, eu, Maria, não a dona Maria. A Maria do mundo, sem passado, sem futuro. O sorriso aberto na frente dele. Ele me mirava a alma, eu lhe percebia o espírito.

Parece que o mundo nos observava atônito. Nós rimos, conversamos tantas coisas. Ele ria das minhas interpretações, mas parecia ler os meus intervalos de silêncio. Quando ficava séria, ele penetrava meu pensamento, e parecia advinhar que eu caminhava por desertos sinistros. Ninguém poderia ser alegre assim, impunemente. Só sei que olhar para ele, era como ter nascido para ele.

Foram momentos ímpares. Até quando ouvimos o guarda nos avisar que o shopping fecharia e teríamos que sair dali. Foi quando percebemos que sempre tivemos um ao outro, e que o mundo, era apenas um detalhe naquele cenário.

Edu levantou e me deu um abraço. Um abraço de quem se conhecia há tempos. Ficamos os dois parados, nus e aflitos ante a idéia de irmos embora.

Partimos para lados contrários. Cada um em seu silêncio de vida. Nunca mais eu seria Maria. Nunca mais ele seria ele. Levava dele suas mãos macias, seu sorriso solto, seu hálito, sua alma tatuada na minha pele. De mim, ele levou tudo. Porque agora eu não seria apenas mais uma Maria, como todas as outras, com a alma aprisionada em algum lugar, onde Edu estivesse. Continuo indo, bem mais perto que o pulsar do coração dele, entrando e saindo dos seus poros, como o ar que ele respira de mim, quase me asfixiando e me dando vida.

"o essencial é invisível aos olhos", ouvi ele ainda dizer quando dobrou a esquina... Eu agora sabia que sim.

Em resposta a um texto do Edu no blog: http://rascunhoblog.weblogger.terra.com.br

Dira Vieira

Não sou poeta

tenho mesmo é essa estranha mania

de cometer versos

- desatinos noturnos -

a esconder-me indócil

em teus pergaminhos

Nessa noites, sem pedir licença,

invades, festeiro,

o peito, entranhas e medos

roubando a cena da minha angústia

a soletrar-me sonhos,

versos (gemidos de vírgulas e parágrafos),

ventanias letradas de encantamentos tolos

e aportas tempestades

dedilhando em mim, corpo e poesia

em madrugadas

de beijos líricos sussurrados

antes que a chuva

amanheça-me.

Os Estados Unidos estão indignados com o ato do governo brasileiro de cancelar o visto de um jornalista norte-americano por ter feito uma reportagem falando das supostas bebedices do presidente Lula.

E os jornalistas brasileiros correm em defender os direitos da Imprensa, aliás, existe mesmo? Onde? Aqui? No mundo?

O Brasil, perdeu mais uma chance de ficar calado, e convidar o nobre americano para tomar uma no Planalto. Ora, enquanto o mundo inteiro fica estarrecido com as cenas de torturas feitas por soldados americanos aos presos iraquianos, os americanos tentam falar em liberdade de imprensa. Agora? Justamente quando se fala nas aberrações praticadas por eles contra a vida humana, contra a liberdade dos países.

As vítimas sempre são eles. Entram em todos os países, detonam todas as liberdades, matam, e ficam indignados quando alguém reage a essas violências.

Quantos morrem todos os dias? Quantos têm a liberdade cerceada todos os dias?

Quer saber? Pura hipocrisia. O alcoolismo é uma doença mundial. Não estou fazendo apologia a ele, mas muito mais se mata de fome, violência e abuso de poder.

Será que o mundo têm noção da quebra de liberdade depois do advento de 11 de setembro, e de tantas pessoas que ainda são perseguidas, e presas sem a menor prova, simplesmente por não ser cidadão americano, e assim, um suspeito em potencial? Alguém tem noção disso?

Não estou defendendo o governo Lula. Estou defendendo a liberdade de ir e vir. Contra o governo Lula, contra Bush, contra os americanos que acham que são donos do mundo e podem dizer quem é ou não inocente e quem pode ou não ser livre. Contra todos os governos autoritários e desumanos.  

Querem falar de liberdade de Imprensa? Vão ao Iraque, vão às prisões de guerras, entrevistem as vítimas, pesquisem, investiguem e tentem publicar algo que fira o "sentimento americano". Mostrem o que a imprensa oficial não mostra e nem a imprensa internacional. Duvido que as empresas deixem que as suas matérias sejam publicadas. Isso eu chamo de cerceamento da liberdade de imprensa. Ora, sabemos pois que a liberdade de imprensa é uma fábula. E faz tempo que deixei de acreditar em Papai Noel. Aliás, nem sei mais no Brasil, o que é exatamente nosso.

Quando esse assunto deixar de ser o tema do momento, é bom pensar na corrupção brasileira, no tráfico, e na falta de gestão pública que adoece o povo brasileiro. E nas muitas violações de liberdade, que somos, terceiro mundo, obrigados a vivenciar todos os dias, nos porões de nosso silencio. Desculpem o desabafo. Nem é a linha desse blog. Mas as cenas que vi (que foram possíveis chegar a nós) sobre a tortura de iraquianos me deixaram chocadas, muito mais que as gafes diplomáticas do governo brasileiro.

Bom, melhor eu parar por aqui, antes que tirem meu blog do ar. Ah, esqueci que temos liberdade de imprensa. Posso falar à vontade. Não é mesmo? Sou livre para pensar, veicular e ainda, discordar das pessoas. Também vou mandar fazer uma lareira na minha casa, quem sabe não acabe acreditando de novo, que Papai Noel existe?

Pobre Lula, escolheu errado sua assessoria. Parece que eles não aprenderam ainda sobre o que é diplomacia: fingir que não se vê os absurdos que outros países fazem contra a nossa soberania.

Dira Vieira

Tatuas-me

corpo nu estendido

autoestrada de mim

por onde passeias

sem dó

quilômetro a quilômetro

dentes gravados às margens,

cartão postal,

estrada que não tem fim

aonde me perco

e me acho

e te atropelo todos os dias

Esfinge que não decifro.

Dira Vieira

Deixou a janela aberta por onde entrei de surpresa. Não deu outra, pousei sobre o seu corpo, heliporto disponível, como estrada vazia, esperando o meu corpo aflito. Ninguém como testemunha... Enquanto descansava, invadi tuas curvas, mergulhei em tuas entranhas, disfarcei sentimentos, abri a alma, adormeci em silêncio do cansaço de outros pousos. Em tua estrada, deixei escapar deslizamentos de desejos, ultrapassagens perigosas, pequenas contravenções na noite, barbeiragens que teu amor perdoou, atropelei barreiras, nem respeitei tuas placas, entreguei-me indócil aos teus caprichos.

Era tarde, outras estradas a percorrer. Outros sonhos a subverter, até por fim, fingir não ver, às margens, algumas paisagens mortas.